Dice Frederick Forsyth en una entrevista: «No me interesan la fama ni la gloria, mi motivación literaria es vivir bien»
Al señor Forsyth le motiva sólo la buena vida que le permite la literatura. Menos mal que no es un filósofo, porque sería como para mandarlo a la mierda. El imagina sus historias como si fuesen productos de hacer dinero. Es consciente que sus lectores son algo taraos mentales, que compran lo que les echen. Me lo imagino ante su máquina de escribir analógica contando los billetes que van a producir cada párrafo. Borrando aquellos que no sean rentables. Sus libros se expondrán en stands colocados estratégicamente en los supermercados, lejos de la fruta, las verduras, la carne y el pescado, también en los escaparates de las librerías, ávidas de hacer caja, en las ferias de libros, al alcance de paletos, y todos los comprarán con la pretensión de parecer que compran cultura, pocos como un medio de esparcimiento, que para eso está la tele gratis. Son cuatrocientas, quinientas o más páginas que sólo ha costado treinta euros, una ganga, pensarán los que compran sus libros.
Frase o posición ante la vida que todos suscribiríamos. Especialmente si ya hubiésemos conseguido la fama y la gloria que, en vida, suele ir emparejada con el dinero. A partir de que la fama y la gloria se traduce en dinero, éstas dejan de tener sentido practico. La fama suele ser un coñazo que no te permite vivir en libertad, no tienes intimidad al aire libre, te persiguen los que te la otorgaron, un tropiezo personal en los estándares que te la dieron y la fama se esfuma. La gloria es una estupidez que comete aquel que cree haberla alcanzado; la gloria no se disfruta en vida, es algo que te reserva la muerte para que no estés muerto del todo.
Es envidia cochina, confieso que me gustaría tener la fama y la gloria de Frederick, y como él, sólo porque me permitiría vivir bien.
¡Ah! Soy un cateto, nunca compré un libro de este vende burras.