Antonio, o cómo se explica

Antonio, habiendo constatado que la dueña de su amor, debía llevar tiempo deseándolo sin que él se apercibiera, sufrió un lacerante desengaño. Antonio era un hombre singular. Cualquiera podía haberse sentido feliz por tal coincidencia, pues nada hace sufrir más al enamorado que la incertidumbre por la posible no correspondencia del mismo sentimiento en la mujer amada. A él le debía parecer, que no era lo mismo provocar amor en la joven con aquel poema hecho para ella, que haber provocado inconscientemente ese sentimiento con poemas a otras mujeres innominadas.

Continuar leyendo «Así lo conté II»

EL POEMA

Llevaba, Antonio, muy mal eso de ser deseado por varias mujeres de su entorno. Además, también creía que un vecino cincuentón, de aspecto remilgado, suspiraba por él, llenando su soledad de imágenes fijas. Antonio estaba casado, circunstancia ésta que no provocaba su malestar, pues no se consideraba, por eso, propiedad de su esposa. Su malestar venía de algo poco corriente. Él estaba perdidamente enamorado de una jovencita que vivía en el mismo rellano de la escalera, y se consideraba líricamente su exclusivo esclavo. Bien habría querido que aquella joven se hubiese interesado por él, como, a veces sin ningún pudor, lo hacían aquellas mujeres, incluso el cincuentón con sus tiernas miradas.

Continuar leyendo «De «Así lo conté» I»

Y me voy a referir a la hembra, ¡vaya por dios! Porque el macho no sé qué habrá hecho copulando, que se ha quedado tan consumido, que ya no levanta el vuelo, y allí donde se posa espera la muerte, muerte digna, en todo caso, pues ha dado todo por perpetuar su especie. Supongo que el placer fue intenso.

Pero la hembra, ¡ay la hembra!, llena de vitalidad, vuela incansable, especialmente en la oscuridad. Ha dejado al macho exhausto después de convertir su cuerpo en semen. La hembra es esencialmente chupadora. Lo chupa todo. Y no tiene boca, tiene una trompa que, ha voluntad, convierte en pico agudo, un aguijón poderoso, capaz de penetrar la epidermis de un elefante. Y posee unos sensores que ya quisieran, en proporción, poseer los cazas de guerra más sofisticados. Se complementan con unos ojos que detectan cualquier cosa en movimiento, y que su procesador central identifica como los aviones cisterna que llevan la sangre que necesitan. También tienen corazón, aunque no lo parezca dada su actividad, y falta por saber si albergan algún tipo de sentimiento.

Continuar leyendo «El mosquito»

Rebeca evoca en su último comentario lo que se cocía en el foro llamado Sensibilidades. Voy a rescatar para este nuevo Blog, algunas de aquellas cosas que, al parecer, tenían de los nervios al ginecólogo que pastoreaba a sus anchas a las damas que allí se solazaban con su macho cabrio. Hasta que llegó el lobo, y el espanto fue general.  Aquella incursión mía le sentó al dueño del cortijo como un grano en el culo, y como era el dueño, me expulsó ayudado por un par de mastines hembras que le hacían felaciones a su cerebro.

Continuar leyendo «De aquellas sensibilidades»

La historia no va mal, la he releído y corregido de algunos errores, no puedo evitarlo, mis dedos corren más que mi pensamiento, en ocasiones vuelvo atrás y me pregunto: ¿he dicho yo esto? Otras, simplemente, borro párrafos enteros con un ¡a la mierda! , y vuelta a empezar. Creo que los personajes de esta historia que traigo entre manos responden a una realidad virtual. Yo he vivido en pueblos así, aunque fue en otros tiempos en los que se pasaba de la escuela a cuidar ovejas, arar el campo y regar las lechugas. Quizá me estoy pasando un poco con el personaje Genaro, pero es que recuerdo de mi niñez,  y en un pueblo similar al Tres Reyes, a uno que llamaban Evaristo, que era calcado. Como sería de desgraciado, que sólo se alimentaba de los mendrugos de pan que le daba el molinero y de la fruta podrida que sus padre echaban a los cerdos. Por la noche sus padres lo encerraban en el pajar si era verano o con los cerdos si hacía el frío del crudo invierno , y allí yacía envuelto en paja y excrementos, y si soñaba, no puedo decír qué soñaba porque me desviaría del propósito de este relato que pretendo sea fiel a los hechos .

Continuar leyendo «En la noche, desde mi ventana VIII»

Retrasé deliberadamente mi regreso al encuentro con Lucidez. Intentaba forzarla a que me diera una historia completa, y no quería presionarla. Una historia sin final, pensé, no es una historia, es un aborto. De lo que no estaba seguro era si cualquier historia me iba a complacer. Muchos escritores llenan la papelera de folios antes de firmar lo que consideran publicable.

A punto de salir de dudas, quiero hacer una confesión de parte: si no me complace lo que Lucidez me ha propuesto, prometo dejar de escribir y dedicar el tiempo a mi huerto y la cocina. ¿Heróico? No, consecuente. Heróico es una postura circunstancial, en una situación única; ser consecuente es una postura  vital, no se es consecuente si una vez no lo eres.

–¿Qué me tienes, amiga? –Le pregunte, sentándome a su lado.

Continuar leyendo «En la noche, desde mi ventana VII»